Прилетели грачи,
Зазвенев, как ключи
От набухших Господних высот.
И берёзы легки,
И не тяжки грехи,
Потому что Саврасов не пьёт.
То есть пьёт, но чуть-чуть.
Ах, небесная муть!
Ой, вы, гнёзда-растрёпки грачей!
Утром клюквенный сок,
Днём же горькой глоток –
А и вечером вынь да налей.
Знаю, знаю, весна
Не приходит одна,
Не приходит, красна и светла.
С ней – грачи, горячи,
И черны, как в печи
За холодной заслонкой – зола.
А Саврасов не пьёт:
Он собрался в полёт –
Кисти взял, взял палитру, мольберт,
Растворитель сухой;
И в весне золотой
Он летит, подбоченясь, как ферт.