Полдня. Но что-то вязко дремлет
В глуби вороньих многоточий.
Полжизни. Завтра – понедельник.
Ты встанешь и тропу протопчешь
Еще на пядь к небесным далям.
На полпути тебе навстречу
Весна махнёт цветной сандалью
У самой кромки Чёрной речки.
Апрель в расхристанной кибитке
Протарахтит вдогонку марту.
Ты вспомнишь – кто-то здесь убит был
В пылу звериного азарта.
Клевала тьма закат январский,
В утробе замер стих последний –
Погиб поэт… А щёголь-варвар
Пожил ещё и умер в среду.
Теперь в тебе толпой чугунной
Идут века, что командоры.
Пески тоски, снега и гунны
Сгорают танцем Айседоры.
Но ты идёшь. Встаешь и ходишь –
Страдалец горький, инок Божий.
Тогда утихнет чёрный хохот,
Когда последней всхлипнешь болью.