Его день похож на пустой мешок -
не лечит и сотня полночных смен.
А в жизни? Да мало чего нашёл,
но меньше, чем в жизнь тянет в омут-смерть.
Гудит-надрывается старый комп.
Вскрывается смогом покой утра.
Он много чего поставил на кон,
среди долгих дней поставил на кон,
но всюду, естественно, проиграл.
Она девять жизней хранит свой Дзэн,
в квартире незримо хранит тепло,
собой потолков заполняет сень,
и пола дрожащий и тонкий плот.
Она гонит чудищ двенадцать лет,
его хищных чудищ - за дверь-кордон,
став каплю смелее, чем тощий лев,
вконец озверевший без пищи лев:
ведь это её мужчина.
И дом.
Он ей - не рождённый любимый сын,
не венчанный муж, меньший сводный брат.
Он больше, чем воздух необходим,
чем капля надежды у адских врат.
Он смотрит в глаза ей, шепча «постой,
родная, ну что ты? Сюда иди».
Она задевает его хвостом.
Ложится. Урчит на его груди.