Снегу грязному рад,
Еще больше проплешинам в нём,
И свалявшейся желтой траве, и походкам ворон.
Я в окно наблюдаю весну по дороге в Старград.
Захолустью я рад, - всем провинциям,
Как давно утомлённый - в каком-то колене - столицей.
На Московском вокзале всё чинно, и шпиль,
И полощется флаг.
И дороги мостят, и свободные площади скверят.
Иномарки спешат … Отстают! Ибо вот, что не так!
Пропускать пешеходов еще не умеют.
А на улочке время – на старой барачной -
И вовсе ползет вполноги.
Выше щелей почтовых - фамилии в выцветших красках.
За углом ожидаю пожарных в сияющих касках.
И нарочито громко вот-вот простучат битюги.