Эхо. Ура! на тризне не кричат...

            
                - галюциногенный реализм-


                I.
Мне недавно сон приснился. Бред какой-то! Будто в Ницце
Снимок сделал я,  как тот, взявший в руки руль урод,
Отдыхающих давил - и восторге полном был...
Снимок получился классный. Я старался не напрасно:
Уловил момент-пуант! Чётко веря, что мне Грант
Этим фото обеспечен,-  каждый труп словно подсвечен,
Киллер  жутко скалит  рот (видимо,  «Виват!» орёт),-
Снимок я Жюри послал. И ответ спокойно ждал.

                II.
Наконец, пришёл ответ. «Снимок классный, спору нет,-
Мне Жюри в письме сказало.- Только для искусства мало
Зверя в образе людском лихо «фоткнуть» за рулём...
Вы, пардон,  - аль сам такой?  Или лишь чуть-чуть больной?»
Ничего себе ответ!  Между нами. Тет-а-тет...
Я во сне себя встряхнул — и насильственно  «проснул».
Слава Богу, что живу там,  где это  наяву
Совершил я лишь во сне, что причудился вдруг мне.

                III.
Но  включаю телевизор — и как будто снова вижу
Я второй бредовый сон, с тем, что снился, в унисон!
Конкурс вновь. И вновь Жюри. Глянул, нет - не упыри:
Тут и спору даже нет - еврокульта евроцвет!
Но вручают  высший балл снимку, где стоит шакал,
В спину что посла убил  и  ужасно счастлив был…
То есть грант,  смекаю я, -  дан  за счастье упыря?
Так тогда, коль брать пример,- в морг чеши как на пленер!

                IV.
Но смягчился я, совок: ясно, Запад не Восток.
Мы, когда их защищали, очень здорово отстали:
То Орда, то Шикельгрубер. Войны миллионы губят
Жизней в свой кровавый душ… Да, но всё-таки  не душ!
Я ж, однако, не орал радостно, когда узнал,
Что  какие-то там «силы» Саню Билого убили.
Смерть не повод для веселья,  хоть и вовсе не соседи…
В общем, что-то  у Жюри  малость не алё «внутри».

                V.
Восхищён я вашей прытью: «обогнали»! Но стоите
У обрыва вы, Жюри. А в обрыв —  ох, не смотри!
Мрачный там, внизу, бедлам. Нет давно  ни пап, ни мам.
ГМО не лишь на блюде: гэмэированы люди.
Правят ЭВМ судьбой. Цвет один лишь голубой
Там  от Радуги остался.  И сидят в Жюрях  вип-старцы,
Что забыли, где восход и как солнышко встаёт.
О, Прогресс! Его цена… Извините:  мне он -  на.