— Отчего вы всегда ходите в чёрном?
— Это траур по моей жизни.
А. П. Чехов
В недалёких провинциях воды с кусками льда.
Рассекают вольно -
галушками в жирном супе.
Умоляла: "Спасите Пьеро, маэстро Годар!".
Продавала себя за двести измятых рупий,
покупала хлеб -
золотушных кормила детей,
обнимала чужих - своих убивала в матке.
Исхудала страшно,
- душа в чём?! -
до самых костей,
и меняла лица, как боги весной - перчатки.
Потеряла всё,
нахлебалась тропических бурь,
рисовала на сари басмой северный город:
"Чем сильнее тоска, малыш, тем роскошнее дурь,
Чем роскошней дурь, тем сильнее тоска и голод."
Исходила, босая, столько дремучих дорог,
Исходила горем, чужими снами да болью.
А в апреле вернулась на твой болевой порог,
повалилась: "Малыш, не парься. П@здец гастролям."
И пока ты тащил, отпаивал, тщетно спеша,
отмывал, орал в телефон, вызывал ей рвоту,
на Васильевский остров чайкой летела душа.
Потому что таким -
только этот остров -
ворота.