Моё облако пахнет гречишным мёдом,
На экране мобильника восемь трещин,
При долбёжке спросить забываю «кто там?»,
Ведь в гостях было больше достойных женщин,
Чем друзей однополых. Облачный атлас
Отвращает немного, но чем-то манит,
Как поддержанный гаджет. Чуть-чуть осталось
Обтесать у действительности три грани
Наждаком любомудрия. Руки скоро
Отпирают амбарный замок молчанья
Без ключа и отмычки, и гости скорбно
Отличить не умеют чифирь от чая:
Пьют без мёда и сахара, есть не просят,
Не травмируют пасмурным настроеньем,
И в заплывших глазах назревает просинь.
Знамо, каждый из них поцелован гением.