Тысячелетие? Миг ли?
Нужды ли внешнего дня?
О, этот лист кисти Ниггля…
Как ты тревожишь меня!
Памятник снова воздвигли:
Сразу – на белом коне…
О, этот лист кисти Ниггля…
Как же болишь ты во мне!
В сумерках серенький бражник
Чешуекрыло кружил…
Жил бедолага однажды –
Только однажды и жил!
И не эльфийским бериллом,
В славе веков он мерцал…
Просто картину творил он,
Просто картину писал.
Было ему очень важно
О красоте рассказать…
С гномьей ватагой отважной
Он ни туда, ни назад
Сроду не хаживал, где там!
Только сосед у дверей…
Он и зимою и летом
Грезил – закончить скорей!
И не к дракону на пони
Мимо весёленьких сёл…
Жил бедолага и помер,
Просто вот помер – и всё,
Наспех, в бегах, не итожа,
Не прошептав и «Прости…»
Ниггль – это значит: ничтожный,
Нет его, то есть, почти.
Вы его память почтите,
В кружечку эля налив.
Не поленитесь – прочтите,
Если ещё не прочли.
Как он упорно старался,
Да не срослось, хоть убей!
Как после смерти добрался
Он до картины своей –
Поездом (кстати, не сразу –
Там в душу пристально зрят…)
Здесь обрываю я фразу –
Что пересказывать зря?
В Нигглев пейзаж заселились
Многие: был в нём уют.
Многие Там исцелились –
Так до сих пор и живут.
А на земле, где скитался
Он в суете день-деньской,
Лист от картины остался –
Вечный листочек такой.
______
«Лист кисти Ниггля» -— рассказ Джона Р. Р. Толкина.