дежавю.
снова знакомая точка отсчета. вне памятных дат и течения времени.
и курсор так нервно мигает на пустой странице.
от нуля до пугающего неведения,
от робких надежд к неизменной родной единице.
бегу.
будь то Фареры, Бали, Япония. Ставрополь, Рыбинск, Москва… что толку.
считать овец в горах или вдыхать цветы сакуры.
пытаюсь написать свое первое хокку,
но выходит хреново. не, ну его нахер.
пишу.
а что еще делать поэту,
весна за окном, хоть и не вижу, как раньше, корзинок с мимозой.
может стихи и лучше цветов и пошлых сантиментов,
но ты снова выбираешь колючие розы.