Эх, Маруся, нам ли жить в печали,
доедая органы без соли,
а потом, ночами-чами-чами,
обновлять гитарные мозоли?
Нам ли вызверяться людоедски,
деточкам о пестиках тирадя?
Мы с тобой взрослели не по-детски,
брагою в стиральном аппарате.
Нам ли в два гобоя сибемолькать,
джазя оправдания себе же?
Мы с тобой нормальные – и только,
чаще пьём, а трахаемся реже.
Юность отгремела Первомаем.
Мы цветём портвейном недопитым,
и себя всё меньше понимаем,
вопреки нажитым целлюлитам.