В марте я не прошу ни вина, ни веселья.
Мне достаточно воздуха, сумерек, веток.
Этот вечер печальный и ранневесенний
Прорастает в душе голубым первоцветом.
Обветшалые крыши, карнизы, балконы.
На семи сквозняках пузырится простынка.
А над рынком стихийным летает ворона,
Хрипло каркает, дура, как будто простыла.
Прошлогодние яблоки в жёлтых опилках
Пахнут детством. И, надо же, стоят копейки.
И так странно мне, словно я память купила
С этим запахом пряным, древесным и клейким.
В марте я не прошу ни свиданий, ни почты.
И душа продувается западным ветром…
Будто семечко бросили в рыхлую почву –
Прорастает печаль голубым первоцветом.