На богатой земле
Можно с жиру беситься
И позволить себе
Быть безжалостной с ней.
А на скудной, суровой
Кому вышло родиться,
Для того её слова
Не будет родней!
Обдуваемый ветром
Стою над фиордом
И в далёкие дали
Отчизны гляжу.
Утверждаю себя я
В желании твёрдом
Уподобиться мыслью
Своею стрижу.