(Моему сыну, талантливому,
но спящему поэту посвящается)
Очнись! Проснись и закричи
И зарычи на всю планету
Чтоб, даже, предки с того света
Гордились: "Наши силачи
Куют орала и мечи
И пашут, сеют хлеб с рассвета
В турнирах - лучше нет атлетов
Певцы, гусляры, скрипачи
Науковеды и врачи
Мыслители, творцы, поэты
Оглушат рифмою планету!"...
Но мирно спят бородачи
Уж, долги-длинны дни-ночи
И не прервать им спячку эту
Чтоб содрогнулася планета
От летаргии где ключи?