Люблю стихи, не так чтобы взахлёб,
Но жизнь мою, чужая рифма красит.
Но не издёвка чья-то, и не стёб.
От глупости чужой меня «колбасит».
Вот написал и дрогнула рука.
Что за слова , ворвались в бытность нашу.
Они летят повсюду, как пурга.
От них, себя, я необезопашу.
А ведь учили нас: «Не сквернословь!
Храни родную речь, она опора».
Но слышу всякий «мусор» вновь и вновь,
Который губит, прелесть разговора.
И лишь в стихах, что написал Поэт.
Я для души, найду отдохнивенье.
Я в этот мир сбегаю, столько лет,
Продлить пытаясь, чудное мгновенье.