Когда-то красками любил я рисовать,
Хотя художник из меня совсем неважный,
Но акварельной кисточкой махать
Мне очень нравилось и вид имел вальяжный.
Задумчиво я что-то выводил
И мама поощряла: "Наш художник!"
Рисунок мой всегда условным был,
Но что-то разобрать в нём было можно.
Ах, Боже мой, всё было так давно
И вспоминаешь это с тихой грустью,
Как будто смотришь старое кино,
Такое милое, родное захолустье.
Привычно в старости былое вспоминать,
Особенно когда не спится ночью,
И хочется хоть что-то рассказать,
Пока отрывки не истёрлись в клочья.