Я не тот, не тот, не тот
и рубаха разгуляйка,
с шеи в крест, по пуп и далее
разорвалась в полыньи.
Не цветут еще сады,
Громам поздним нет причуды
Ниоткуда нет весны
Потеплеет, но без чуда.
Я не тот, губа ровна,
И язык не болтыхалка,
Горло полно не вина,
Криком жизни, как рождался.
И не вам теперь глаголить
на какой я стороне
как познать? так выптье поле
и меня, Донбасс во мне.
Мне уже не больно, плачу
не в себя, не по себе,
слезы их во мне, а сдачу
всем отправлю по цене.