Тяжёлой музыки просод,
И голуби аплодисментов.
И вот, приподнято народ
В антракте бродит по Вселенной.
Жуёт в буфете круассан,
И кофе пьёт, и зубы кажет;
Он доверяет небесам,
Округлым, чёрным, словно сажа.
Он – память старыя Москвы,
Просод времён – такая малость.
Он верит в музыку. А вы?
Он зритель – что ему осталось?