Как будто красивый, как будто здоровый –
Спасибо судьбе, что может быть лучше? –
Но убивает меня малокровие,
Оно переходит уже в малодушие.
Я с завистью тайной гляжу на здоровых,
Судьбу проклиная – что может быть хуже? –
И в тайне желаю им всем малокровия,
Но только меня оно, видимо, мучит.
От зависти чёрной порой задыхаюсь
И бледною кожей смущаю прохожих.
И крайне боюсь, что те дни, что остались,
По пальцам руки перечесть уже можно.
И даже влюбиться я не в состоянии,
Ведь милую раню я краткостью жизни.
Но всё же такое любви отрицание
Есть явный предел моего эгоизма.