Пожухлая листва ещё на ветках стынет,
А осень не спеша от нас уходит прочь,
Цепляясь за кусты, за стебельки полыни.
Ну где же взять ей сил гоненье превозмочь ?
Уж первый снег лежит крахмальным покрывалом,
И хвойные леса – венчальный ряд невест,
На крыльях всех ветров за ближним перевалом
Торопится зима из белоснежных мест.
Но осень, как лиса хитрющая, вернётся,
Зиме подбросит грязь уже на санный путь,
С усмешкой ей в глаза лукаво улыбнётся
И скажет: « Извини, ещё побуду чуть !»