Не могу без тебя отпустить усталость,
как привычку казаться
во всём счастливой.
Сколько лет на земле мне одной осталось;
быть безмолвной травой
под тирадой ливня?
Быть и верить, что да, я ещё живая,
что душа просветлеет
с цветеньем вербы.
И тоску, и усталость, и боль, как стаю
чёрных птиц отпущу
в невесомость неба.
И тогда ты увидишь, что не сломалась,
что смеяться могу и сильней,
и звонче.
Почему человеку так много мало?
Окружённый светом,
он жаждет ночи.