Идеалы по ветру пущены,
пеплом идолов мажет грим,
гений воет: про тьму грядущего,
про лазоревый цвет крови
про непознанность, непризнание,
про утыркность толпы вокруг,
дескать - гранью сверкал алмазною
мысль воруя великих. Жуть
нагонял на плебеев всяческих.
Но не чтили строку его.
Кто-то скажет: страданья мачовы.
А по мне так простой за...б.