Случайно снимешь с полки пыльной
Ты книгу старую и в ней,
Найдёшь, как на плите могильной,
Цветочек - след далёких дней,
Засушенный, почти истлевший,
А в нём услышишь голоса
Поры весёлой, улетевшей,
Как птичка с ветки, в небеса.
О чём-то мы тогда мечтали,
Имели идеал в груди,
И, день оставив позади,
Мы книги по ночам читали,
В них что-то клали иногда
И забывали. Но звезда,
Нас вдохновлявшая, за веткой
Исчезла, а потом вдали
Её мы больше не нашли,
Остался лишь цветочек ветхий
И полка старых книг в пыли.
Другой страны мы были дети,
С надеждой, с правдой, с чистотой,
И шелестят страницы эти
О жизни улетевшей той.