Из воздуха наполненного мраком,
Из ароматов умерших цветов,
Отрывков позабытых ощущений.
Любовь людей обычно состоит.
В ней много человеческого быта,
Он просто, как отрава для неё.
А цепи искалеченных судеб-
Ей подло закрывают небосвод.
Проклятое же время умирает,
Обманывая синхронностью часов.
И сладостным несчастием надежда-
Становится с уходом чувст и сил.
Обрывочно по памяти сверяя-
Возможности и выдумки из снов,
Пытаются на ложных оправданиях,
Счастливыми казаться на виду.
Извечная проблема поколений,
Ошибка разрушающая мир-
Желания свои называть любовью,
И этим жизнь в страдание превращать.