Я не люблю иронии твоей.
Она стара, как век уже ушедший.
Среди других, среди миллионов женщин,
Она – оса и ранит все больней.
Любили мы, ты помнишь эти дни,
Они текли, как ручеек весенний.
Бывало, к нам захаживал Есенин,
Когда с тобою были мы одни.
И не было пронзительней любви,
И не было той мировой печали,
Когда мы утро вместе отмечали,
Когда мы вместе счастье обрели…
Так почему ты душу жалишь мне,
За что ты мстишь, за что ты ненавидишь.
Прошла любовь…Но в памяти храни,
Те дни из нашей прошлой жизни…