Нам жить осталось несколько минут.
Уже солдатам выдали патроны.
Они команду лейтенанта ждут.
В толпе у рва затихли плач и стоны.
Не тем, наверно, молимся Богам.
Не тот цвет глаз, язык, слова и скулы.
Холодный ветер по худым ногам.
Сквозь тучи проникает свет понурый.
Сосед, что прятал, с нами здесь стоит,
А тот, что сдал, среди солдат напротив.
Пройдут года, и вырастит гранит
Из отвердевшей безымянной плоти.
Мы будем руки в небеса вздымать.
Застынут в камне прерванные крики.
На скорбных днях забытая печать
И наши вдруг исчезнувшие лики.
«Воздух», 2017, Издательские решения по лицензии Ridero