Я пылилась в столе, в самом дальнем углу
между вилками, пачкой засохшего чая
и банкой горчицы.
А когда-то блистала на каждом балу,
в канделябрах на стенах дворцов, освещая
тревожные лица.
И поэты не смели огню изменять,
обо мне не писал разве только ленивый,
особенно ночью.
Что об этом теперь вспоминать, без меня
даже чувственный опыт любви – торопливый,
сумбурный – на ощупь.
Электричество – новый кумир, божество.
Монитор... на реальные чувства огульно
наложено вето.
В этом мире, где каждый порочен, жесток,
непрощённых убьёт не кармический стул, но
отсутствие света.
А когда оборвутся в сети провода,
ты достанешь меня, я расплачусь: – позволишь? –
печаль вековая.
И покатятся слёзы – живая вода.
Не любовница я, не жена, но всего лишь...
свеча восковая.
Место для печати:
/печать войсковая/