Из цветов с моей могилы
Пусть поэт сплетёт венок.
Покосившись крестик хилый
Да заросший бугорок,
Безымянный, одинокий,
Остановит вдруг его,..
А вокруг бурьян высокий,
Дальше - больше ничего...
Лютик золотисто-жёлтый,
Синий-синий василёк,
Клевер, что так любят пчёлы,
Пусть вплетёт он в свой венок.