На гладь воды спустились облака,
И неба синь продлила горизонт.
Пейзаж рисует детская рука,
Над головой держа потертый зонт.
Художник юный у перил стоит,
Завороженно глядя на сюжет.
Как дирижер, он кистью говорит,
А краски, составляют свой букет.
Еще мазок, и чуть заметный штрих,
Меняет сразу сочный колорит.
Вот замерла рука, порыв затих,
И, кажется, что созидатель спит.
Но на лице внимательный прищур,
Он сравнивает свой оригинал.
Ему не нужно, никаких цензур –
Талант не ждет, ухмылок и похвал.
Он просто сделал так, как захотел –
Душа парила, а рука вела.
Его восторг в пространство улетел,
Оставив людям капельку тепла…
27.02.2016