Лунный шар рассыпался, играя,
Тысячами искр в потоке волн.
Притулился к мостику, у края
Старенький, видавший виды чёлн.
У причала, в маленькой избушке
Пишут сыну письма старики:
О себе, собаке, о кукушке,
Что в тоске кричала у реки.
«Помнишь, сын, как летом позапрошлым
Ты сажал ракитник у крыльца?
До чего же вышел он хорошим –
И пушист, и перерос отца!
По весне слетаются к раките
Стаи птиц – нашествие само!
Приезжайте, сами посмотрите.
Почему не тянет вас домой?
Пусть сейчас февраль, и вьюга стонет,
И засыпан снегом старый двор,
Баньку вам отец с утра истопит,
Будет чай и долгий разговор.
А уж как соскучились по внукам!
До каникул вряд ли доживём…
А не видеть вас - такая мука!..
День-деньской вдвоём. Всегда - вдвоём…»
Старики вздохнули. Друг от друга
Приучились слёзы укрывать….
За окошком присмирела вьюга.
- Ты как знаешь, дед, а я – в кровать…