Летят лепестки,срываясь с черёмух,
Меняя осёдлость на краткий полёт.
И ветер гуляет в пустеющих кронах,
За ветви цепляясь,о чём-то поёт.
О чём-то своём,а черёмухи плачут.
Хоть знают законы юдоли земной.
Летят лепестки,ну а как же иначе,
Ведь всяк первоцвет опадает весной.
И видится мне,что в седеющих прядях
Виновны не буйство,не тяготы лет.
Кого-то не старость лишает нарядов,
А просто живёт человек-первоцвет.