Д. К.
С похмелья дождь гундосит в три октавы,
Минорит, ему вторя, магнитола.
У стариков на дождь болят суставы,
А у поэтов - стиховязи сколы.
Погода - ни украсть, ни перепрятать...
Сто пятьдесят оттенков грязи.
Отточенная мартом слякоть -
как трехэтажный мат - для связи.
Сто пятьдесят - и кто-нибудь по встречке.
Зарядит черным жемчугом по стеклам...
Гундосит дождь... а время вправду лечит...
Дай руку... я совсем промокла.