Сталось, что другие пишут лучше…
Пусть, коль на такое не гожусь.
Обронил я, спотыкнувшись, душу
Там, где притаилась в дедах Русь.
Где под росписью церковных сводов
Льет в глаза духовный свет икон,
Зацелованных честным народом
И так чтимых русским мужиком.
Только в избах; кособоких, нищих,
На скамье под грустный треск лучин
То обрел, что Родиною дышит,
Что пропеть в наследство получил.
Сам, пропитанный бедняцким горем,
Выпавшую долю не корю.
И живу березами у поля,
И рекой весенней чутко сплю.
И в меха с прорехою гармони
Поселил печальный мамин вздох,
А девичий смех, что сердце тронул,
В самый потаенный уголок.
Потому, крестясь на Матерь Божью,
Умоляю русское сберечь.
И готов мириться с тяжкой ношей
Не жалея в кровь истертых плеч.
Что с того - другие пишут лучше…
Мне нет смысла, в драку не ввяжусь.
Обронил я, спотыкнувшись, душу
Там, где притаилась в дедах Русь.