Занавешен оконный проём тёмным бархатом в доме напротив.
Навевает приятную грусть полуматовый свет фонарей.
Подоконника теплая ширь, к созерцанью меня приохотив,
Открывала другой горизонт, где предметов природа точней:
Прикоснувшийся к дереву взгляд обнаруживал в нём настроенье,
В пролетающей мимо листве появлялся густой аромат,
Сквозь покрытое шторой окно проявлялся фантом сновидений,
Становилось понятно, что пёс, бесприютный, слегка слеповат…
Или, всё-таки, это не так? Я придумала всё от начала,
Распахнула душевную дверь, рисовала чужие шаги?
Может, просто белёсая ночь мне на ухо тихонько шептала
Или старенький розовый куст да влетевшие в дом сквозняки…