Сто образов сливаются в один,
Как сотня лет сливается в столетье,
И старость, как безумный властелин,
Нас к смерти гонит сыромятной плетью.
Мы тысячи дорог переберём,
Надеясь на исход благополучный,
Но новое становится старьём,
Весёлое становится нам скучным.
И образ расплывается в туман,
И смысл жизни снова непонятен,
И прошлое - сплошной самообман,
А в будущем - скопленье чёрных пятен.
6.02.09