Среди знакомых, и не очень, лиц,
Могу, конечно, я и ошибиться,
Я вижу лица не людей, а птиц,
И часто, очень часто, лучше – птицы!
Ну, не буквально, всё же человек –
Венец природы – знают даже дети...
Да и не долог, в общем, птичий век,
Чтоб столько натворить на белом свете.
К примеру, род куриных – петухи,
Рабы инстинктов – топчут да дерутся,
Зато не пишут петухи стихи,
А главное, и вряд ли соберутся!
А если – вдруг?! Чего на свете нет,
И человек додумался не сразу!
Весть пронеслась бы – мол, петух – поэт!
Я думаю, прирезали б заразу!
И пресекли бы дело на корню –
Знай свой шесток, не прыгай выше крыши!
И смотришь – наш петух уже в меню,
И всё!.. Не пишет!..
А человек! Бумаги бы клочок!
Готов! Дорвался: "Я же! Боже правый!!!"
И пишет... пишет... пишет... дурачок,
Причём не просто так, а ради славы!
Трещит про исключительность свою,
Вскрывая чьи–то нравы и пороки...
И птицы есть, которые поют,
Но это ж соловьи, а не... сороки!