Помню, бабушка всегда говорила:
"Вот и Слава Богу, зиму-то пережили.
А назавтра весна, завтра полегче будет.
Ночи короче будут, длиннее будни.
А за работой, глядишь, забудется всё, отболит,
Перемелется, из муки напечёшь оладьи..."
Ну, какая нафиг весна ? На сердце вон минус три,
Четверть века зима, а весной и не пахнет.
Ну, какие оладьи ? Мелю-мелю, а муки-то всё нет и нет.
Парадокс: чем больше мелю, тем и люблю больше.
С глаз долой, а из сердца вон ? Да полнейший бред!
Всё не как у людей у меня -
Там, где тонко, не рвётся, а нарастает толще...
Нет, ну я тоже чуток, конечно, хочу весну,
Чтоб цветочки там, птички, насекомые всякие...
Да разве же скажешь кому, что я к ноябрю
Прикипела и душой всей к нему лечу ?
Подумают, дура. Скажут: "Ну ты, Наташка, как ляпнешь,
Ни на какую голову не налезет. Весна же ведь!
Вон, посмотри, оживает вокруг вся природа!"
Да куда я денусь-то ? Оживу, как и все!
И, как все, встречу это безумное время года.
На лице нарисую себе и шик, и блеск,
Одежды надену какие-нибудь легкомысленные,
И сделаю вид, что всё у меня зашебись,
И буду вести себя многозначно и многосмысленно.
Бойфренда себе заведу, а ещё лучше десять,
И буду смотреть на всех взглядом, знаешь, таким с поволокой, нежным...
Блииин, весна только завтра, а меня она уже ой, как бесит!
Ведь снова обманит, ведь снова подарит слепые надежды.
Нет, я всё-таки осень больше люблю. За честность.