Засыхает липа под окном
На глазах стареющих друзей.
Возраст? Вряд ли помнит кто о нём...
Ей, наверно, шестьдесят уже.
И срубить бы надо... Но в ответ,
Словно чуя драмы эпилог,
Распускает липа буйный цвет,
Будто бережёт её сам Бог.
И медовый, сладкий аромат,
Растворившись в капельках дождя,
Наполняет весь дворовый сад...
– Я жива, – кричит, – рубить нельзя!
– Каждый год я жду свою весну,
Но болею гриппом иногда,
А бывает, летом я засну,
Через год воспряну – не беда!
– Послужу добром десятки лет,
Посмотри, мой ствол ещё не слаб,
Вместе встретим лучший свой рассвет...
Я ведь лучший в мире эскулап.