...А я уже не верю ни в тепло,
Ни в дружбу, ни в любовь, ни в перспективы,
Ни в осени печальные мотивы,
Когда чертополохом поросло
И напрочь стёрлось то, что было "до"-
Всё, что уже не помнится, но - было...
Зачем же ты зовёшь родной и милой,
Немую фею клавиш, струн, ладов?..
...Нет, я уже не верю. Бог с тобой!
Какие там сплетения, основы!..
Пишу тебе - то слово, то полслова.
Ты пишешь мне - слова наперебой.
Ты пишешь мне-такие вот дела,
Что кажется - взмахни рукой - и в небо,
Туда, где ты ещё ни разу не был,
Туда, где я ни разу не была,
Но я не верю в сказочный полёт,
В сплетенье судеб, вдохновенье, душу...
Mon chere, ей-богу, я почти не трушу
И если бы не яд в крови, не лёд,
Поверила бы даже в чудеса,
Апрель вплела бы в косу - и на крышу...
Но небо с каждым годом выше, выше,
И тише, тише, тише голоса,
А мы сольёмся в этой тишине,
Сцепившись наугад единым словом.
И если эта жизнь начнётся снова,
То начинать её тебе и мне.