Колокола умолкнут надо мной.
Ведь быть поэтом – это дар от бога.
Вся в ссадинах военная дорога.
А в каждой мине – степенный покой.
Невинных заставляют воевать,
За чьи-то деньги, почести, награды,
Бойцы, они ни в чем не виноваты,
Они родились, чтобы умирать.
А новый день, как белый чистый лист,
Свистит вокруг, вибрирует, трясется,
Стихи живут в душе, смеются солнцу,
Обрывки фраз в обоймы собрались.
Кому-то бой, кому-то новый лист…