«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда»
А.А.Ахматова
… отверженные сгрудятся опять
у выхода иль входа всё равно
без устали твердя что два ноль пять
не влезут в растворённое окно
не буду спорить знаю что войдут
поскольку знамо дело не впервой
идти подняв забрало на редут
с больной от недосыпа головой
летают мимо ядра взад-вперёд
горнист от горна потерял мундштук
сидит скулит и за душу берёт
не вымыв перед этим грязных рук
такая понимаешь канитель
полотнища полощут на ветру
сыра земля готовит всем постель
смерть по поверью краше на миру
рассвет раскрасил нежно облака
роса легла на травы серебром
а по соседству пляшут гопака
и пьют крича виват ямайский ром
смешалось всё в гудящей голове
коктейли судеб жизней и смертей
лежат плашмя и навзничь на траве
рождённые без всяческих затей
вся стеклотара прямо в стеклобой
отправилась под не хрустальный звон
и каждый спит довольный сам собой
и слышен храп и хрип со всех сторон
копьё пронзило щит и через грудь
вонзилось в дуб почти всем остриём
пусть здесь внизу уже окончен путь
зато вверху торжественный приём
ночь впереди с беременной луной
рожающей неровный мёртвый свет …
Читатель, милый, ты ещё со мной?
И всё ещё читаешь этот бред?
На первый взгляд, как будто ерунда –
галиматья и полный стыд и срам…
«Растут стихи, не ведая стыда»,
а из чего растут – не знаю сам.