Всё льёт и льёт, верхушками качает,
и стонет ветер ночи напролёт.
Приход весны февраль не привечает,
хотя и вьюгам ходу не даёт.
С зимой уже так хочется расстаться,
капризный нрав её поднадоел,
и до весны всего шагов двенадцать,
а тут такой с погодой беспредел.
Проснулся шум весенний, резкий, острый,
пернатые в разборках по утрам.
Какой-то ты, февраль, мужик несносный,
тоскою разгулялся по дворам.
Ты б лучше раскрутил метель, да вьюгу,
и чтоб мороз резвился во весь дух,
чтоб снег стонал, скрипел на всю округу,
и выстилал дороги белый пух.
А ты разлился в лужах, стушевался,
не радуешь напевностью пурги.
Ты как-то весь не в том разбушевался,
видать не с той ты нынче встал ноги.
Гуляй, февраль, студи, ещё ты можешь,
и мы готовы это всё принять.
Ещё успеешь, зиму подытожишь,
чтобы тебя морозным вспоминать.