Я стихи моей мамы читала,
Разбирая стремительный почерк.
Где-то стерлись слова, где-то прочерк,
Где-то строчку не дописала.
Как бывает все слишком поздно.
Это жизнь - в разноцветных тетрадях.
И сейчас не тебя, а обложки,
Мои руки так бережно гладят.
Теплый мой золотой огонечек,
Добрый лучик свечи догоревшей,
Сколько в строках здесь и между строчек
Слез и мыслей души наболевшей.
От обиды «мурашки по коже».
Почему нас так жизнь разделила.
Ведь с тобою мы стали похожи:
Ошибалась, прощала, любила.
Как всегда, на высокой ноте,
До конца и что было силы,
Ты в своем неизменном полете!
Не допела, не договорила!