***

Улетевшие в Сеть стихи больше не мои. Их кромсают на части, примеряют к себе. И часто их ругают и хвалят. Сдержанно или страстно. Но не знает никто, почему рождены они. Никому невдомёк, что сгораю порой дотла, а оставшийся пепел становится вязью строчек, что пишу иногда, доходя до последней точки. Так, что каждая буква – с ядом в груди игла.

…Если их крадут, меняя в них падежи, то они умирают, теряя и смысл, и рифму – так неравенство, где убрали одну лишь цифру, никогда не сойдется, хоть тысячу раз пиши. Потому что однажды сорванная резьба (как её ни латай) не будет уже целее.

Мои слезы и боль меня делают чуть сильнее, а стихи заставляют забыть, как была слабА. Они сами решают: когда или почему, я еще ни разу специально не подбирала.

Я немногим позволю знать, КАК я их писала.
Но лишь с ними я точно шагну хоть в какую тьму.