Восход над тёмной башней,
Мерцание часов,
Луны позавчерашней
Надрезанный кусок.
Холодный воздух марта,
Холёная ладонь,
На белом: сор, помарка,
Играющий огонь.
И полу-островами
Из нефтяных пучин,
Растут-растут, кровавы,
Смертельные лучи,
Чужие отраженья,
Трепещущие рты,
И зеркала-мишени
У роковой черты...