Воплощая любовь лишь к себе в трепетанье пальцев,
ненароком сминая страницы – абзац к абзацу,
на мгновенья забыть и того, кто просил остаться,
и того, кто не звал, и того, кто пришёл незваным...
игнорировать время – как заданный бег по кругу...
пропустить five o'clock, воскресение, Кали-югу...
А потом – не одевшись – неспешно помыть посуду
и убрать, наконец, этот скальпель на полке в ванной...
заварить мятный чай и затеять пирог с капустой...
/ а учили ж читать, прививая любовь к... искусству /
но, когда на душе – ни души – полный... дзэн и пусто
так, что космос бледнеет измятой постелью влажной
от прозрачного сока – густого... на вкус – как море...
/ и попробуй теперь увернуться от рифмы: «горе» –
от серебряной пули... /
Вот книга у изголовья:
приласкаешь страницы – и чуешь...
экстаз...
бумажный...