памяти О.А.Гуковской
I
Быстротечно половодье лет...
Май серебряный, разливы голубые...
Жил когда-то неприкаянный поэт
в ссылке - в средоточии России...
Эта "ссылка" - величавый Храм,
многоцветие мерцающее фресок,
где печаль с молитвой пополам
возросли, как светлый перелесок,
где сидит на горке Тимофей,
в дудочку задумчиво играет,
и звенит, звенит душа полей,
и возносится Святых Святая...
И, пока над Соротью века
не застыли грозовою тучей,
жизнь, как вешняя вода, текла,
поражая радостью певучей...
II
Куда ни глянь - везде живая жизнь,
везде трава, как души наших предков...
а ты твердишь: полынь, полынь, полынь... -
но и полынный дух суров и крепок.
Вот незабудок млечный путь разлит,
как полых вод земное отраженье...
Так отчего же так душа скорбит,
когда и в смерти жизни продолженье?..
III
И объяли воды мою душу...
и забыл я, в чём моя печаль...
И кому нахваливаешь ты, кукушка,
прошлых лет настольный календарь?
Перелистываю ветхие страницы
и дивлюсь, как прямо на глазах
буквицы-заставки, небылицы
превращаются в туман и прах...
На прощанье задержались только тени -
истлевающая ткань земных времён...
Где теперь ты, смуглый отрок-гений
бродишь и в кого теперь влюблён?..
IY
Легко вздохну и дух переведу,
взойдя по тропочке крутой на городище,
где сельское смиренное кладбище
раздумчиво раскрылось предо мной...
То крепость, то погост, то пепелище -
всё здесь прошло своею чередой,
но, что бы ни было, всегда за упокой
по осени деревья листьев тыщи
здесь подавали - тьмы, и тьмы, и тьмы
имён всех тех, кто из земной тюрьмы
ушёл навек и стал закатным светом...
Им облака вослед поют псалмы,
и в этот путь когда-нибудь и мы
отправимся, но только лучше летом...