...плетень, крокодила, жующего ткань времен,
хозяйку дождя, мимо-летный аэроплан,
всхлип ветра, пух тополя, наполеон
прошедших сражений, и их же бумажный план -
оставит секунда-прима, и скроется за окоем.
Фигура застынет - вопрос на краю стола.
И, как в королевстве спящем, вдвоем со столом,
за годы покроется пылью,
как будто живой никогда не была...
Но буквы проступят в пыли, там, где воздух тих,
на верхнем листке, что хранит недописанный стих,
что, словно тропинка, теряющаяся в пути,
где слово - слезинка, последнейший выдох:
"прости"...