Здесь, на Земле, в юдоли грешной,
Все человеку по плечу:
Лечить приказано – лечу,
Стрелять – и тут не безуспешно
Кропать рифмованные строки?
Изволь, по силам это нам –
Зачем весомым быть словам?
Есть многоточия и точки
Набор бессмысленно-банальных,
Трескучих фраз, что режут слух
И перехватывают дух,
Но до предела сексуальных…
А где полет, а где горенье?
От них, увы, простыл и след…
Ни Пушкина уж больше нет
Ни божества, ни вдохновенья…
Но будет грозным лик судьбы
И гений местного разлива
Взберясь на пальму торопливо,
Вдруг прорычит: «Мне ба-бу- бы!»