Дом пуст.
Мне долго печь разогревать,
когда дровам сырым не хочется гореть,
и вместе с ними мне стареть
в печи последнего огня.
Надежды больше не храня,
когда тебе не хочется и петь.
В блистающих от солнца первоцветного
волнистых лужах видишь то,
что город лишь простужен
и грязен в мыслях.
И на сапогах
отметины простых потерь.
И говоришь себе - поверь,
а, впрочем ты не понимаешь,
что значит верить?
Может это - знать?
Или надеяться мне все же?
Лишь угольки дотлеют,
близится рассвет.
И мысль скользнет -
их тоже больше нет...