Пока ещё пишу, но о тебе
Всё реже. Больше - о дурной погоде.
Не поминать же твоё имя всуе!
О жизни, о неправедной судьбе,
О том, что мы у Бога не в угоде,
А о тебе - ни-ни. Тебя рисую.
Рисую не простым карандашом,
Не красками - медовой акварелью...
Рисую так, чтоб стало горячо
Рукам от крови - лезвием, ножом
По коже. А по головам - капелью,
А на асфальте - красным кирпичом.
На небе - полупризрачным лучом,
На каменной стене аэрозолем
И на лице, размазывая тушь.
Пишу портрет отточенным мечом
И чертыхаюсь от невнятной боли,
А мне назло весна играет туш-
И снова растворяются слова
Последних двух лихих тысячелетий,
И тают на губах, как липкий мёд...
Я буду, буду, буду рисовать-
На память о давно забытом лете-
А вдруг и мне когда-то повезёт.